Трохименко Анна

*  *  *
Диагноз «поэт» -
Не врожденный, не вечный.
Случайно или «по собственному»
Ты можешь быть излечен.
И в первый день, лишенный дара,
Не жаждешь вдохновения и музы,
И жара
Написания стиха.
Ты счастлив?!

Будет день второй...
И день седьмой…
И горла спазм,
И крик души, и боли…
Бессонница…
И птицам вслед: «Постой!»
Увидев в стае спутницу поэтов.
Коварная,
ушла, не объяснившись…

Ты ждешь стиха,
как ждет голодный хлеба
И теребишь обрезанные крылья,
И с жаждою диагноза «поэт»,
Уходишь в дождь и осень,
В безумии приходят ритм и слог
.
Несчастен Мастер, он воспел 7-е небо,
А дальше – только Бог.

На грани зимы

Белый кот у жемчужной машины
И женщина – в белом…
Мелом рисую на серой стене
Оттиск прозренья…
Уменье хранить чистоту
Среди слякотных улиц
Человеку не свойственно…
Двойственное ощущение
Причастности и бессилия…
Стили смешались на грани
Зимы и осени…
Оземь ударишься –
Не превратишься в голубку…
Глупо шарахаться
От незнакомых прохожих…
Ложе дождя
В бесконечных нарывах асфальта…
Сальто над лужами перед
Задумчивым домом…
Знакомый до боли подъезд,
Как душа, всем открыт, неухожен…
Тот же кот и машина,
И женщина в призрачно белом…
Неумелый рисунок –
Разводы на серой стене.

*  *  *
Нить Ариадны
И кулак, до крови сжатый…
И губы в клочья
Разрывает нервный спазм.
Пить просит горло.
А в висках звучит стаккато.
И боль от ран
Сливается в оргазм.

Летишь сквозь ночь…
Глаза - кошачьи щели.
И невдомек: с мечтою
В дымке – ложь!
И вот он – миг!
Единый взмах до цели!
Коней пути…
Скрывает ПРОПАСТЬ рожь…
   
??

??

??

??